Осенний траурный оркестр
прощальный отыграл семестр,
в футляры прячутся фаготы,
тромбоны, вымокшие ноты…
Ноябрь раздет, разут до пят,
прошла пора считать цыплят,
и грусти каменная груда
свалилась вдруг невесть откуда.
Меж строк, в предзимней полумгле,
как первый иней по земле,
ползут холодные глаголы,
впадают в спячку богомолы,
возвышенно молчат сверчки.
Под запотевшие очки
туманов прячет взгляд природа,
стыдясь облезлого штрих-кода.
Вот-вот и сменит ей прикид
зима на снежный неликвид,
скрипя растоптанным фарфором.
Поэты затоскуют хором.
И так захочется зело,
чтоб Солнце наконец взошло,
нарушив принципы и сметы,
здесь, на одной шестой планеты,
где жил и графоманил ты
и ересью кропил листы
затем, чтоб внёс гуманитарий
их в Мироздания гербарий.