В песню дневного дождя
вплетается грустное что-то.
Птицы впроголодь,
мокнет ковёр из листвы,
ветер пытается всхлипывать,
а не выть,
и настроение –
не для бутылки штопор...
Молча листаешь
оскудевший фейсбук.
Ещё не проснулись
и сонно зевают трамваи –
о них уже в городе
часто совсем забывают,
как и о книгах:
множестве разных букв.
Всякую ересь
пишешь, чтобы писать.
Чтоб о тебе, как о книгах,
не позабыли.
А облака несутся –
простреленная тетрадь
с дождя многоточиями
и запятыми...
*
Пьёшь с вареньем чай и тепло-тепло.
За окном декабрь – ни зима, ни осень.
Птицы за окном ничего не просят,
лишь взмахнут крылом...
Вот когда простой нужен карандаш.
Больше нет ничего на дне бумаги.
Тонки очертания, скудный антураж:
серых крыш углы, да ветвей зигзаги.
За окном невнятно: ни свет, ни темь,
серость непроглядная – сто оттенков.
Не прицельно взгляд мимо пролетел.
Взбей, бариста, неба грустный шейкер!