___
...Там, в пещере, на Дрёмном Дворе, он и пел и говорил, её голос, — говорил, не прерывая пения, точно не один... (А почему я решил, что он — её? Я не решал. Это не решалось, не произошло и не случилось. Это далось, как даётся гриб в руки: видишь, какой я подберёзовик, а ты чуть не прошёл мимо! И беру, и объясняю ему, что я не проходил мимо, а так далось: оказаться поблизости, увидеть — срезать. Нет, возражает гриб, ты бы прошёл мимо, но я тебя окликнул. В самом деле, соглашаюсь, ты меня окликнул, в этом "далось" и заключается... Гриб шумно молчит в корзине: то ли ему не нравится, что я такой умный, то ли соседи — сыроежки, свинушки, прочий вздор...)
Я припадаю к моим записям, к столу — как к Дрёмному Двору. Они и есть мой Дрёмный Двор: камешки, берущие тепло рук, чтобы отдать большее... Вода тирренская и голос — явный, слишком явный, чтобы быть слышным.
Когда-то давно я записал в тетрадке: "Рай может быть только в одном сердце... Свой рай — Адаму, свой — Еве", и эта мысль, пожалуй, ещё верна, потому что интонация её честна, — но что-то в сердце нашем, общем, большом происходит, истончающее его... Кто-то удержит?
4 декабря 2023 г.