Настоящие художники затачивают свои перья об облака,
Пишут лучами, как краской, чёрное – как космос.
Смотрят в зеркала и видят иные миры, ауры,
Эфир, астралы.
Видят смерть мерцает светлым на фоне чёрном,
Вот она, вот она крикнула, и сама стала чёрным.
Дама играет с веером вечера,
Играет плечами, как ангел, как пчела.
Черное крадётся по крышам в синее.
Жёлтые глаза наблюдательные, стали зелёными.
Мрачно ложится инеем на сердечные ритмы уныние.
Не её вина, конечно, но он не прощает молчания.
Улицы ждут тепла наших ног. Отражение – отчаяние.
Ведь не так мечтали жить, храня за семью печатями.
Вроде спели, но вокал оказался скверным,
А музыканты играют неприлично хорошо
С каким-то холодным шёпотом.
G-arium
MRG