День догорает, снежный, хмурый,
машины словно мотыльки,
на красный, даже грязно – бурый,
летят, сверкают хоботки.
Деревьев тёмные глазницы
шуршат по тусклым облакам,
а меж стволов сверкают спицы,
огней, свисающих к бокам
дороги, что как волчья стая,
бежит, почуяв крови след,
вожатый, скорою мигая,
свой серый покидает плед.
Темнеет, ночь проходит рядом,
квадратом чёрного стекла,
и не проткнуть её ни взглядом,
ни ножкой, что к себе влекла.
Но вариант, бывает вежлив,
под ручку, и во тьму вбежать,
и распахнуть сиянье, вежды,
берёзке веточку пожать.