В империи все те же пять минут
До полночи. И вьюги в январе
Неотличимы от ветров июля.
Кресты и дыбы тенью во дворе.
Соседи за стеной уже уснули.
Сквозит, ложится пламя и увы
Огарок не до тянет до последних
Слов, рвущихся из этой гиблой тьмы.
Что император? Что его наследник?
Наверное, все то же – галуны,
Приветствия да хрип преторианцев,
Негласно умерщвляемых, – взамен
Других преторианцев… Карусель!
Как говорят, в эпоху перемен
Не сладко аж оттуда и досель.
Добавлю: перемены суть повтор
Забытого. Не думаешь? Топор
Все тот же и отверзнутая шея…
За кем бы ни остался давний спор,
Пустая и ненужная затея.
Когда бы ты, представлю я, спросил:
Кто вы такие, в чём во всяк едины
День жизни? – Я б ответил: во вражде.
Она кроит и юность, и седины.
И в детском сне о небе и дожде.