«На неподвижной оси вращающегося мира
нет ни плоти, ни бестелесности»
Элиот
Да, говорит она, жизнь истошна, мятежна,
по’лна мшистой тоски, стекла, удушья,
двигаясь от тьмы к свету, в ней есть между
нерушимая неотъемлемая пустошь.
темная ночь души, как сосуд китайский,
в неподвижности вод - есть свое движение,
ляг, обмой телеса, закрывай глазки,
плавай бесхвостой рыбой на поражение.
то ли киту, то ли Китсу, то ли коту,
что облизнет усья, устья, уста,
да, говорит она, это все потому
жизнь как сосуд, безъязыкий хрусталь.
в ней ничегошеньки нет, кроме того,
что помещая внутрь, боготворим,
вытащим и жалеем о сем о том,
как благолепно дышит внутри карабин.
как благозвучно дышит внутри мгла,
словно соткали’ из преисподних муз,
да, говорит она, я бы не смогла,
произнести этот вопль наизусть.
выпотрошить эти перышки, хохолок,
и дистиллятом слов слова умыть,
слышится, как по коже бежит холодок,
словно завывает метель-волынь.
словно и поэзии дивный сад -
ороговевших тюлей цветы-полыни,
плачет у кромки вымысла лишь де Сад,
расчленяя в мясо Эроту крылья.
да, говорит она, а положим в
этот сосуд, он прозрачнее станет окон,
в них отражен покойник, что хочет жить,
запотевать дыханием ребро стекол.
хочет конечно прыгать плескать плясать,
воды алмазных рек проглатывать залпом,
хочет чтоб вена дыбилась у виска,
да, говорит она, и чтоб полным залом
его встречали - ангелы и цветы,
и сторожила мякоть луны за шторой,
неотразимый неотраженный ты
кроме себя, никуда не помещенный.
20 ноября 2023