Как же страшно мыслить так,
Что после смерти, ничего не станет.
Что только замогильный прах,
Да и надгробие после себя оставлю.
А на надгробии печать,
Здесь похоронен тот и этот.
И все, а дальше тишина.
А в тишине лишь хлопья снега.
Лишь эти белые мухи,
И неизменный страх,
Страх прошлого, того, былого,
Что упустили пальцы невпопад.
То прошлое, что было, есть и будет,
Ведь прошлое-увы, не гайморит.
Его ведь не исправишь солью,
И не положишь ты таблетку под язык.
И если, все же, есть тот суд,
Где будут размышлять, что дальше,
То хоть я и не человек безгрешный,
Хоть эти строки, выбейте на рамке.