Прости, читатель дорогой,
За строфы старого поэта.
Надеждой мысль моя согрета:
Друг друга мы поймём с тобой.
Ведь я про жизнь тебе пишу,
Про красоту земного света,
Чем сам живу и чем дышу
От пышной осени до лета.
О том, что я люблю весной
Бродить под звон ручьёв ночами,
Писать этюды под сосной,
Цвета лелеять под лучами.
Я жизнь люблю во всей красе!
И, даже в тяжкую годину,
Я принимал удары все,
Перед судьбой не гнул я спину.
Лишь ты, читатель дорогой,
Меня поймёшь, читая оды:
Я музе верным стал слугой,
Пройдя сквозь тернии и годы.
Писал заветные слова,
Из них выстраивал букеты,
Где буйство пламени и цвета,
Где вдруг кружилась голова.
От слова сердце трепетало,
Сияли радостью глаза,
Как будто всё, о чём мечталось,
Сбылось.
И минула гроза.
Нет одиночества,
печали,..
Ты друга встретил…
И тогда
Запели струны, что молчали,
И не осталось от печали
В душе, дружок мой,
и следа.
фото из буклета о самодеятельных художниках
с участием В.И. Говорова на этюдах в
г. Петропавловск-Камчатский, Авачинская бухта.