*
Ты никогда не скажешь:"Вот я... здесь..."
Я не отвечу, что ждала лет триста.
Тяжёлое осеннее монисто —
прожитый век не с теми ...Боли взвесь.
Падёт листва, а там уже снега
последней завершающейся точкой.
Из нежности вязать привычно строчки,
тоской связуя наши берега.
Ни лодки, ни причала, ни гребцов,
ни самолетов... поезда не ходят...
Мы ноты из разрозненных мелодий,
ошибка у небесных мудрецов.
Простить разъединенье душ и тел?
Но для прощенья нет у нас причины —
на лезвии танцуем перочинном,
а время ищет нас через прицел...