Стихи стучатся в дверь мою,
а мне впускать их неохота.
А я их попросту гоню,
уйдя в домашние заботы...
Без дела чахнет карандаш,
толпятся рифмы бестолково.
Писать стихи - какая блажь!
Уж лучше шарф связать пуховый.
Про ветку, льнущую к окну,
рассвет, и розовые дали,
и суматошную весну,
пожалуй, всё уже сказали.
Стихи стучатся, а тетрадь
лежит забытая на полке.
Спокойно ночью можно спать,
о них не думая.
Вот только
тоскует, мается душа,
как птица пойманная в клетке.
Давно готов длиннющий шарф.
И взгляд приковывает ветка...
Зима пришла и в город наш,-
берёза белая какая!
И я ищу свой карандаш,
и я стихи к себе впускаю.
декабрь 2023г.