Исповедь трубадура

      
Мне бы напиться до состояния взвеси
настоем солнца на соснах зимних.
Помянуть всех Умерших лет за двести
до нашей любви и птиц невинных.
Опьянев  сморкаться в смартфон,
перебирая в памяти главы
сожжённых романов, петь в микрофон,
из облака сшитый, оплакивать травы.
Нас вместе жгли на осенних кострах –
речь изувечила куцую вечность!
Так больно гадать на белых костях
деревьев, чьё небо лишь – поперечность.
Кровь голубая новых теней
никогда не отыщет покой ночлега.
Ты вечерне поверишь в печальность дней
жизни весёлого человека.

                Рисунок автора "Скрипач"