Память живет, а любовь умирает,
Как пепелище костра догорает,
Пламя уныло не вьет уж узоры,
Лишь сохраняя трухлявые горы,
И остаются одни головешки,
Что дотлевают с золой вперемежку,
Мечты и надежды тревожно дымятся,
Матовым отблеском тихо искрятся,
Внутренний жар мерно греет ладони,
Кажется, как он глубок и бездонен,
Если б раздуть эту жгучую топку...
Ветер, о, ветер, что ж крутишься робко!