Туманно... Нет предчувствия стихов.
Нет взгляда странного... Как бы с изнанки
Фраз не сложившихся, неясных слов,
Ночного ора сонных петухов...
Ещё гуляет леший на полянке,
И полночь тянется без края и конца…
Лишь звук шагов куда-то спозаранку,
И чей-то хриплый кашель за окном –
Не разглядеть сквозь сумерки лица.
И голос, окликающий кого-то…
Там жизнь?
А здесь, в пространстве временном,
Какая непонятная работа?
Какая? Скрытая от лишних глаз,
Таящаяся шороха и звука,
И строящая домики из фраз,
Несущая решёта, чтобы му́ку,
Просеяв, как-то превратить в муку́
И хлеб испечь, хоть маленький кусочек
Из мелких букв, из слов, коротких строчек,
А может, длинной выстроить строку
Задорных фраз или весёлых од,
Печальных плачей, грустных мемуаров…
Ах, как светлеет облаков испод –
В исходе ночь. Уже на тротуарах
Усердный шорох дворничьей метлы,
И гаснут звёзды в предрассветной выси…
И гости разъезжаются – балы
Окончены. И так иконописен
Звенящий профиль утренних небес…
Я здесь одна. Пропал весёлый бес,
Толкающий меня на экзерсисы.
Стих не сложился. Значит – не судьба,
Не посетила нынче ворожба,
Лукавое, смешное лицедейство…
И сны какие-то не те – о детстве,
Как будто все слова снесли в ломбард.
И никуда от пустоты уже не деться.