* * *
Народ мой вновь уходит в темень далей,
Добыть, чтоб нефть, растить сады, хлеба…
Сквозь волосы текут года печалей,
Но целятся в висок нам иногда.
Слова и думы вновь уносят ветры,
Но, может быть, усилят нашу мощь,
Иначе неизбежны наши беды, -
Нет гордости, и гонор очень тощь.
Исчезла память, быль веков забылась,
В холодном доме без окон, дверей,
Легко и сытно могут жить счастливо
В манкурта превратишись часть людей.
Подходит ли моё к вам обращенье?
Вы скажете, конечно, - нет пока, -
Гордыня не нужна вам как явленье…
Вновь средь своих - я в роли чужака.
Кому же сын я, о народ мой странный?!
Ты кто?
Ты где?
И служишь ты кому?
Историю свою, не понимая,
В какой среде ты мыслишь жизнь свою?
Нельзя понять, хотя внедрились в тело,
Следы кнутов, немыслимых трудов.
Лишь речь чужую слышим ежедневно,
На улицах родимых городов.
Провалится, коль явится невзгодой,
Но всё ж придёт когда - то правота:
Приблизятся все значимые годы,
Откинутся все чуждые года.
(по Ркаилу Зайдулле)
9