Последние яблоки с яблонек падают, падают
И красят в горошек октябрьской травы изумруд.
И астры пушистые взгляд мой в саду ещё радуют,
Да птицы залётные песни чужие поют.
А скоро придут холода и завоют метели,
И снегом накроет дороги, леса и поля.
Остынет, задремлет земля… Ну, а что вы хотели? –
Устала, весь мир на плечах своих держит земля.
А яблоки падают, падают, крупные самые,
И мокнут под нудным холодным осенним дождём.
И сердце от этих картин покрывается шрамами
При мыслях нахлынувших типа «зачем мы живём».
Всему свой резон есть на свете – и яблокам тоже –
Я их соберу, на унылый погост принесу.
И маме скажу: «Пусть давно ты не рядом, но всё же
Твой сад ещё дарит всем радость, любовь и красу».
А яблоки падают, падают, каждую осень
И каждой весною на радость рождаются вновь.
Мы часто у Бога прощенья и милости просим,
А яблоки – это, наверное, божья любовь.
И яблоки эти нам Бог посылает с любовью,
Как символ любви и как память начала начал,
Пример красоты, и как пища и польза здоровью.
И яблоки падают – это прощальный их бал.