Кажется, всё уже безразлично:
В прошлом, в прошедшем, в забытом, в личном.
Осень со мной пьёт бокал игристого,
После целует туманом тоски.
Душу ласкает ветрами севера,
Вяжет, чтоб сука, не взвыл в истерике.
...Я ухожу, вот ключи от двери. И...
Больше меня не жди.
Здесь, в ноябре, где неделями мрякотно,
Плотный туман. Окна - тусклыми пятнами.
Кто-то пьет чай с кардамоном и мятою
За пеленой гардин.
Светят машины холодными фарами,
Серые тени над тротуарами.
Прячу от холода руки в карманы. И...
И погружаюсь в сплин.