Что за пыль на стекле? То ли угольная, то ли звездная?
Так хочу подойти и стереть, чтобы стало чисто.
За окном вьется снег. Стынут в ветках пустые гнезда.
Сердце замерло, ждет, будто что-то должно случиться,
прямо здесь и сейчас.
На стекле непростая магия.
Я гадаю: пыль с Веги? С Ригеля? С Бетельгейзе?
Врач приносит рецепт.
Говорит: «В тебе мало магния.
Нужно думать о сердце. Пойди, погуляй, развейся.
Береги свой покой! Отдыхай. Принимай таблетки».
Леденеет декабрь, ссыпаясь в меня метелями.
Ты, свободное сердце, за что угодило в клетку?
Пыль не звездная, нет. Просто тут, за углом, котельная.
Так о чем теперь думать? О ком?
И зачем лечиться?
Тесно слева в груди и жжет.
Да, пожалуй, поздно…
Снег ложится на гнезда. И где теперь все эти птицы?
Поднимается в небо дым, сажей душит звезды.