Я многое в стихи вложил,
Я ими жил.
Но творчество своё сгубил,
Когда убил.
Нет, нет, я не убийца, бросьте,
Я о другом.
Лежат чужого чувства кости
Везде, кругом.
Разбросанные годы
так, от обид.
И хоть прошли невзгоды,
Но все болит.
Собрать, исправить можно…
Или нельзя?
Наверно, будет сложно.
А я, скользя
По льду надежды, есть ли
Вообще она?
Дойду до счастья, если
Простишь меня.
Я главное в стихи вложу,
Я расскажу,
Что вдохновение продлю,
Пока люблю.