Влюбленный долго не живёт,
Как всё вокруг, как ты и я,
Он не любим толпой народной,
Любить он может, и не зря
Живёт пока он верит в веру,
И сердцем нежным льет надежду,
Что он любим. Но все напрасно,
И сердцем уповает страстно...
Он предан слепо, так по-детски,
Поэт свободный, знал ли прежде,
Что он давно свободу предал
В угоду ветренным желаньям?
Казалось он давно изведал
И черствый холод безразличья,
Любовь, воспетую эпично.
Он всё воспел и всё сказал,
Но как же быстро умирал...
Его я помню, был красив,
Казалось, мог бы быть счастлив,
Румянец бегал на щеках
В минуту легкого волненья,
И все прекрасные мгновенья
Любви он гордо посвящал:
Писал стихи, читая книжки,
Он вырвать мог кусок странички,
Где словно в зеркале нашёл
Души смятенной отраженье.
Он не страдал, но был несчастен,
Он был влюблён и так прекрасен,
Когда мечтами мог занять
Любую мелкую минуту,
Прервать свою слепую скуку...
Спасенье было: яд и счастье
Он принял боле не колеблясь,
Но как обманчива небрежность,
Как мог он в счастье не заметить
Погибель горькую свою...
Влюблённый долго не живёт,
И смерть свою он признаёт,
Когда познает боль утраты,
Когда его предаст любовь,
Когда он сердце потеряет...