Нам книжный мир пока, как память, дорог,
Но хаос бродит по страницам книг,
Копится пыль в просторах книжных полок
И интерес к познаниям поник.
И мир литературы весь приятен,
Пока добро он отличит от зла,
Но сей момент в нём много белых пятен –
В нём кончилась кривая, что везла.
Должно быть, будет книжный мир приличным,
Всю шелуху когда бы в нём смести,
Когда искусен будет опыт личный,
Когда культуру будет он нести.
Как человека судят по одёжке
И, лишь узнав, проводят по уму,
О книге рассуждают по обложке
И слухам, а читать бы самому.
И как бы ни звучало чьё-то имя,
Под шелухой окажется талант.
Не замечают и проходят мимо
Сокрытый шелухою бриллиант.