Я поэт дворовый,
Чёркаю словечки.
Мне ли знать основы?
Я пишу сердечно.
Ямб, хорей? Да ладно!
Правил тех не знаю.
Лишь бы было складно,
Так я понимаю.
То грозою рвутся
Мысли из тумана,
То слёзой смеются,
Мне со дна стакана.
Иногда, проворно,
Что-то шепчут в уши.
Мысли иллюзорны,
Но вполне послушны.
Я не понимаю,
Как они ложатся?
Только мыслей стаи
Надо мной кружАтся.
Вертятся, летают
И жужжат как пчёлы.
Образ возникает,
Стих рождая новый.
Я поэт свободный,
Им и остаюсь.
И за ложь и моду
Вовсе не держусь.
Правда пусть горчит,
И смеются клоуны.
Всё же стих звучит,
Катит рифму вОлнами.
Смоет грим и маски,
Всё нутро покажет,
Без чужой подсказки
Правду всем расскажет.
Да, я обожаю
Пушкина, Есенина,
Блока уважаю,
Что ушёл безвременно.
И в стихах Высоцкого
Вижу я исток,
В откровениях Бродского
Я черпАю слог.
Но ищу свой путь,
Подражать не смею.
Не хочу тонуть
Я в чужой идее.
У стиха дворового -
Темы дворовЫе.
Нет принцесс закованных,
Нет дворцовой пыли!
Там народ обычный,
Что забыт давно,
Быт простой, привычный!
Это ж не кино.
ДворовЫе темы
Мне близки до боли.
Там мои проблемы,
Там моя неволя.
Там люблю, страдаю!
Там однажды сгину!
Там стих сочиняю
Дочери и сыну.
Я поэт дворовый,
Ваш сосед, прохожий,
Паренёк с района,
Даже друг возможно.
Не судите строго,
Не кляните в след,
У моей дороги -
Направления нет.
Но мои порывы -
Это люд простой.
Там черпАю силы,
Там я в доску свой.