В пылу горячки рукопись не жги,
зола в печи не даст душе покоя,
когда к тебе крадётся паранойя
и слышишь в тишине её шаги.
Кружит метель в постылом декабре,
и пёс бродячий ветру подвывает.
Ползут по рельсам сонные трамваи
и в душу заползает липкий бред.
Не ровен час, и тронешься умом,
пойдёшь ко дну – никто и не заметит.
Блажен, кто видел рай на этом свете
и свой покой мечтал найти на том.
В подвале тёмном лестница скрипит,
под бой часов шуршат за стенкой мыши,
и в полусне, внутри тебя, чуть слышен
любимый голос: спи, мой Мастер, спи.