Тот счастья встречи не узнает,
Кто разлукой не дышал.
Поэт, живя строкой, мечтает,
Чтоб ты стихи его читал.
Вот и я,слагая в рифму,
Обо всём, мой друг, пишу,
Льются мысли непрерывно,
Вам я их дарить спешу.
Ночью тёмной, одинокой,
Музой"раненый" творю,
О любви зеленоокой,
Как судьбу благодарю...
Правду я писал, но с болью,
Как мечтал, как рос, как жил,
То со злостью, то с любовью
Изо всех боролся сил.
В своих строках не лукавил,
Хоть подсыпала яд судьба,
Людей я добрых в пример ставил,
Им благодарен был всегда.
На сердце ран довольно много,
Порою шрамы сильно жгли.
Болит в душе один осколок
Той недолюбленной любви...
Не обратилось сердце в камень,
Бог сил даёт ещё любить.
И, видно, не бездушный парень,
Коль многих я сумел простить.
Вот так, мой друг, прожил полвека,
Из уст злословье презирал.
Не продав совесть за копейки,
Сполна разлукой надышал...