В нашем сердце любовь – постоялица.
Погостит, заскучает – уйдёт.
Нет бы жить-поживать не печалиться,
Но горчит без неё даже мёд.
Без неё всё линялое, пресное.
В подреберье пригревшийся бес
Проповедуя средство чудесное,
Проведёт кулинарный ликбез.
Любисток, соль, имбирь, перец с горочкой…
От неясных сомнений устав,
Соблазнишься румяною корочкой,
Ароматом ядрёных приправ.
И завертит, закрутит нечистая.
Не заметишь – душой прикипишь,
С головой в омут страсти неистовой…
А очнёшься – следы от кострищ.
Безнадёжность и запах горелого.
Бес толкнёт под ребро? Алкоголь?
И проявится красным сквозь белое,
Невозможная жгучая боль.