ты говоришь, за сюжетом сюжет,
без единого жеста, отчасти несвязно, безвестно,
увязнув в мираж из разрозненных фактов, цитат,
меж маршрутов и дат не вместив содержание,
чуть не утративши суть, кружишь шатко, но как-то узорно,
чужому на слух прозвучишь монотонно, бездумно, топорно,
влюбленно лишь в формы, в лакуны и призмы,
в цепочки и в вязь своих собственных мыслей,
бесцельно, отдельно от всяческих смыслов;
на редкий вопрос не прервешься, не сбившись,
продолжишь свой путь, словно поезд сквозь бездну,
как будто ни слова и не было сказано; после
внезапно припомнишь, бывает, минутами позже,
поймав ускользнувшую нить, и за этим нежданным
небрежным вниманием, грацией этого, скроется то,
как размыт твой ответ, и как в сути неважен;
вертеть своё зеркальце дальше, его начищать белой замшей,
ловить в него зайчиков; изредка лишь продолжать твои строчки,
и реже того удивляться, как эхом ты вторишь,
как крохи от истины сыпятся искрами, густо и мглисто,
колеблются истово, гулко, и полнится яшмой шкатулка.
9/12/23