Часть ее мира закрашена снегом, снег подобрался к окну.
Стоя спиной к их разговорам, слушает тишину
На стекле рисует огни вокруг сердца, только один - внутри.
- Ты согласна с нами, что любить – это глупо?
Ответит:
- И не говори.
Под белым пластом черепица красная, невидная до весны.
Под вязаной шапкой синие кудри, в виске – боль до десны.
Побери-разбери всю эту компанию, ей бы остаться одной.
- Любить – это пошло, но вот бывает...
Скривит губу:
- Не со мной.
Сбежит, откроет подборку картинок, их - тысяча семь.
Там ярче, роднее, и нету вопросов, что глупо, а что не совсем.
На сто тридцать первой картинке любимой сияют его глаза.
Уйдет и промочит ноги в сугробах –
Чтоб ничего не сказать.