Оттанцевала Осень по дворам.
Теперь она уходит безвозвратно,
красу по ходу превращая в хлам,
кой-где, как память, оставляя нам
на голых ветках золотые пятна.
Норд-Вест же не идёт на компромисс –
срывает весь наряд с берёзки хилой,
но держится последний жёлтый лист –
решил поспорить он с Небесной силой.
Едва продрав глаза, спешу к окну,
чтоб убедиться в том, что лист на месте;
и радость на душе от этой вести,
как добрый знак – сегодня не умру.
Так день за днём. Какой же в этом прок?
Я не герой из повестей О Генри,
в окно шепчу листу: «держись, браток!».
Наверно так рождаются легенды.
Зима спешит ко мне на рандеву,
мою печаль скрывает белоснежьем,
души мятеж сменился безмятежьем.
Мой лист исчез, а я...
пока живу.
09.12.2023г