не праздничным салатом оливье
так завтрашним салютом в голове
на этой третьей улице строителей
советская действительность жива
пускай трещит наутро голова
с похмелья по заявкам телезрителей
где я один из них, один из нас
из тех же бочек разливанный квас
за те же три копейки неразменные
мне веки поднимите, говорю
озимые созрели к январю
в моём чужом глазу зерно ячменное
песка в глаза насыпал недосып
коряво кувыркаясь, кривошип
в моторчике грудном стучит безрадостно
когда захочешь злобное сказать
подробно лыка можешь не вязать
но всех послать к их матери безадресно
откуда им, советским, не уйти
там все, кто старше сорока пяти
безродные агенты иностранные
спроси хоть у архангела с трубой
про этот праздник, что всегда с тобой
ответит: все вы тут потусторонние