***
Поезд. Стучат колёса.
Мысли уносят вдаль.
Осень летит с откоса.
Мне ничего не жаль.
Выдохнул, уезжая,
Жалкой, скупой душой:
Ты для меня чужая,
Я для тебя чужой.
Вот она – мера быта!
Каждый обидой бит,
Если родство забыто,
Злоба внутри кипит.
Дым мимолётный сладок,
Может, посмотрят вслед,
Пусть на душе осадок,
Накипь на склоне лет?
Вот ведь какое дело…
Остров, удел, острог.
Всё, что судьба напела,
Можно узреть меж строк.
То, что случилось с нами,
Разделено межой…
Ты не чужая, знаю,
Я для тебя чужой.
2023