***
А может быть, биполярное? Это бы многое объяснило,
Насмешливо щурились Вы, потом очень много курили,
Я тихо читала дневник, там было немного про Вас,
Но это не уровень книг, звучит, будто школьный рассказ.
А я вспоминала ту осень, мой шаг — как прощание с чудом,
И вот, по утрам ровно в восемь лепить я макеты не буду,
Я буду жалеть об ушедшем, мне хочется, чтобы навзрыд,
Ничто в этот миг не утешит, не вытащит и не взбодрит.
Плеснула я чёрные краски, мольберт завораживал тайной,
Я так влюблена в свои сказки, что Вы не нужны мне реальной,
Прожить ещё множество линий, сюжетов и поворотов,
Я бросила, Вы прикурили. Скучала по диалогам,
По милому дворику, смеху, по этим весёлым звонкам,
По Вашему силуэту, по запаху табака,
По Вашей изысканной речи, по солнечным мастерским,
Но в этот ноябрьский вечер здесь всё оказалось другим.