Если у меня в груди под плюс сорок,
То у тебя, увы, минус сорок,
И я прячусь за тысячу отговорок,
Потому что, меня изнутри пробирает морок
От твоих ледовитых глаз.
Потому что, пора заканчивать этот дрянной рассказ,
Перестать ожидать смешных, миловидных фраз,
Ведь говорить о любви каждый теперь горазд,
А любить не каждый.
То, что было однажды - случится дважды,
И меня напоят кипятком, а внутри остаётся жажда,
Только если я, всё же, однажды,
Не посажу себя под замок.
Вот он какой между нами теперь итог:
Тридцать одна страница тебе, мне - пером под бок -
И на новый срок.
Писать ещё один болезненный монолог.
Хотя, по мне, так лучше выстрел в висок.
Заряжай.
Это тридцать вторая.
И им нет ни конца, ни края.