Роняя надежду на выцветший мир,
Стяжаю любовь по крупицам.
Мне чужд трёхшестёрочный мерзкий кумир,
Тоску расписавший по лицам.
Он - мёртв. Но жирует теория зла,
И рабство - доныне в законе.
Землица стенает (так плохи дела),
А люди - что стадо в загоне.
Душа, словно пастбище битых идей
(И все без надежды на... завтра).
Лишь ложь, производным жестоких вождей,
Звучит, в голове, точно мантра...
Неплохо бы правдой похерить всю боль,
Убрав симбиоз "за" и "против".
Терпенье, ведь, тычет холуйскую роль:
Как в творчестве, так и в работе.
И... тут бы родиться в счастливой стране,
Где люди - конечно, достойны
Увидеть весь мир (а не тот, что... в окне),
Тогда прекратились бы войны.
И боль захлебнулась бы светом добра,
Издохнув у райского сада.
Но... спесь доминирует, это - игра,
Внедрённая нечистью ада.