Воротник пальто подняв повыше,
Застегнув распахнутый пиджак,
Сквозь пургу, угрюмый и поникший,
Я иду с попойки кое-как.
В эту ночь я будущее пропил,
Без стыда, с ухмылкою кривой,
А сейчас вонзает между рёбер
Совесть мне осколок роковой.
Тонкий шарм застенчивой улыбки
И налив румянца на щеках...
И в душе таких картин в избытке -
Ведь любви бесценность в мелочах.
Но и всё ж не смог я стать нежнее,
Бушевал, шатался на показ,
Оттого и стали холоднее
Брызги чувств её печальных глаз.
И уже в окошке не встречает
И не мил визит полночный мой,
Лишь сирень, как прежде, тень качает,
Но уже обглоданной рукой.
Мной всегда безмерно дорожили
Те, чью я заботу не хранил,
Но зато ни капли не любили
Те, кого до крика я любил.
Оттого, теряя женщин близких
И томясь среди заблудших душ,
Я пропах распутностью и виски,
Вместо вишни, яблока и груш.
Заплутав в житейском лабиринте,
Многих я, как годы, потерял.
Жизнь мою, ушедшие, простите,
Как Господь неправедных прощал.
Подлый шаг, как в танце неумелом,
Повалил коленями в сугроб,
И, закрыв лицо ладонью белой,
От тоски рыдаю я взахлёб.