Когда б я не писал стихи,
Не пел созвучные мне песни,
Жизнь, в переплете всех стихий,
Была бы злей, неинтересней,
Кода б я не писал стихи.
И буквицы как витражи
Иным сияли бы мне светом,
И миражи, что я прожил,
Немым остались бы ответом,
Без буквиц, что как витражи.
И в храме дней, и в книге снов,
Остался бы я, безучастен
К вселенскому дыханью слов,
К чужой беде, разлукам, счастью,
Что в храме дней и в книге снов.
Но век, мой пастырь, мой пророк,
Как неразменную монету,
Мне соль земли оставил впрок,
Случайной участью поэту,
Мой век, мой пастырь, мой пророк.