Будто ночь, а вроде только восемь..
Будто хмарь, а снегом замела
Осень, не похожая на осень,
Темноту прозябшего села.
Будто в этом дефиците света
Суть мою, куда-то в никуда,
Как листок оброненной газеты
Понесла холодная вода.
Давит возраст.. Как же, сорок с гаком..
И как будто смыв полутона
Пустота фильтрованная мраком
На меня взирает из окна.
Сердце бьётся глухо и с укором,
Будто жил, но оказалось зря...
Или это просто за забором
Рубят кур, к седьмому ноября...