Будет так: нас, пернатых, рассудят,
И не было огнегривых, кислотных улиц,
И не было воздуха: густых его сливок,
И не было ни червоточин, ни улыбок.
И, кажется, даже боги не умирали
Скакали, куролесили в Непале.
Будет так: две тысячи двадцать третий,
Нас, убийц гения, швыряют боги и вертят,
И дымящая сила петли есенинской
В нас не боль, а голос рассеяла.
Выудил, испарил, размяк голосистый
Хлыст языковый; арлекины, артисты,
Смешочки, точки, капюшоны, изгибы,
По одиночке сгущено и глупо гибнут.
Будет так: колченогой души арена,
И какой-нибудь осиротелый художник,
Напишет натюрморт, живопись древнюю,
Наскальную, то бишь бескожную,
То бишь не картину, а холст обрубленный,
На гранитном камушке бескочевья,
Будет так: матрица, шоу Трумана,
Выхолощенные любови и изречения.
7 августа 2023