Мы не учли,
Что мы - ничьи,
И ласточка мертва,
На отголосках зыбучин,
На перышке би-два,
Молитвой стать,
И оробеть,
Любви седин, морщин,
Познать их,
Став, как гуща неб,
Сгустившихся над ним.
Туман сиял. Античный нимб,
Над вереском плеча,
И черным маслом воздух влип,
Гуашевость. Мечта.
О, живопись, о губ перчин,
Поля, цветастый шелк.
Мы не учли,
Что мы ничьи,
И мир давно крушен.
Обкрошен, как буханка слов,
Склевал - оксюморон,
Мы не учли, что ты - не мой,
И стать не сможешь. Сор
Сплошная сорность, мелюзга,
И шелюга, сукно.
Но ты соткни меня, узнав,
Как Маятник Фуко.
Вращатель жизни по оси,
Вращатель дымных рифм,
Мы не учли, что попросить
Нельзя. Лишь ждать - порыв.
Который унесет в куда,
Там никуда. И - все.
Мы не учли, что все отдать
Нельзя. И только слов
Изнеженных, морских, чудных,
И скошенных, как ряд.
Но любит тот, кто лишь любим
И светл, тот и свят.
25 сентября