Три метки стояли на голубых венах,
Будто бы метки ржавых гвоздей,
Три точки, из них я по белым стенам
Кровью и болью писала своей.
Первая самая точка была
С рождения выдана мне,
Имя я ей тогда отдала -
Мой Первый и Главный в Жизни Сергей.
Любовь его с привкусом холода,
Любовь, словно дождь в ноябре,
Я лет до 15 думала… Думала…
Как заслужить ее мне.
А после оставила, бросила,
Ведь жизнь ко мне привела,
Другого Сергея, с глазами холодными,
Глазами, что цвета талого льда.
И точка вторая на венах алела,
Точка под именем два с буквой С,
Его уже я в ответ не любила,
Ведь тот, кто был первым к чувствам убил интерес.
Я долго держалась за точку вторую,
Как за опору, за твердь,
Не понимая, что лелею больную,
Любовь, что должна умереть.
И чтобы оставить, больше не видеть,
Чтобы не ранить, себе и ему не врать,
Я разрубила, руками своими сети,
В которых как рыбы, должны были мы умирать.
Но боль тогда длилась не долго,
И точка вторая быстро стянулась в шрам,
Всё потому, что я “отдала” себя третьему,
Построив ему внутри души своей храм.
Влюбляться в поэтов себе позволяю,
Не часто в живых, а больше в почивших,
И имя его третьей кровавой точкой зияет,
В которой слова темнеют соком рябин и вишен.
Слова, которыми он обнимал,
Каждую псину, женщины стан и осень,
Горе столицы, радость села принимал,
Пел песни про березовой рощи проседь.
И всё, что теперь в себе я ношу,
Помимо трех шрамов ни синих венах,
Я аккуратно в блокноты, тетради пишу,
Ведь места уже не хватает на белых стенах.
И каждый из них задев, приголубив,
Словом ли, жестом, взглядом обнял,
Каждый из них в перекрестии наших судеб,
Что-то бесценное дал мне или отнял.
22.11.23