Ничего не случилось: зима неумышленной скрипкой,
гонит северный ветер, роняя на голые липы,
этот отзвук щадящий, но ворошивший память,
интонаций, шуршаний, прикосновений, сами
Сами мы ничего не вершим: ни аккорда, ни тона,
это боги сквозь нас звучат, оголившись, как крона
этих зимних безвидных кустов, этих сшибленных елей,
ну а мы вторим им, как бы нам не хотелось.
Как бы нам не хотелось смолчать ожиданием пауз,
тучным холодом вдоль реки, и тем, что осталось
лишь витальная тишина, пресечения с тенью,
и остывшие кладбища карманных растений.
Ничего не случилось: любовь, как забытое детство,
щемит грудь на осколки, ища новые средства,
впасть, как мишка в сугроб, и сосать эту лапу сладчайше,
сочленяя кусками, урывками то, настоящее.
Где ты нежен и наг, где ты не мог привыкнуть
к её щиколоткам, цветом бледных фламинго,
потому что проходит все, как во снах актиний,
потому что придется все однажды откинуть.
Ничего не случилось: каравелла небесного ранчо,
сыплет снега, как будто балетная пачка,
ты стоишь у двора, пламенея капризом сердца,
истаивая, как разлегшее полотенце.
и все слышишь, как сквозь тебя, хрустально и зыбко,
вмерзает по волокнам дыхание скрипки.
10 декабря 2023