Мы все застряли в петле судьбы,
обрывки снов поутру нас душат,
ночного ангела святость мольбы,
его слова ничему нас не учат.
Рассвет плывёт над Землёй в облаках,
всё больше красных теперь от крови,
и небо сеет на Землю страх,
в музеях остались картины любови.
Трещит по швам моё старое платье,
и туфли стёрты зигзагом дорог,
в шкатулке письма, в них Юности счастье,
кленовые листья метёт на порог.
Погиб тот клён, он сгорел в пожаре
далёких лет и святой любви,
как хорошо, мы тогда не знали,
что будут гибнуть дети в крови,
что мир оборзеет, ослепнет от молний,
которые Мир сжигают в деньгах,
но память хранит те родимые клёны,
которые в песнях и в вечерах.
А Мир всё несётся земной орбитой,
он поколения сносит в туман,
ну что, господа, наши карты биты,
остался от клёна пенёк и обман,
плывёт миражом за тобою по жизни,
на нём остановки, потери, мольба,
лишь Мама на дочь глядит с укоризной:
какая же будет твоя судьба...
Иди по своей, неизвестной дороге,
там птицы другие, другие дома,
я буду с тобой до конца в тревоге,
пока не накроет мой холм зима.
Обрывки снов поутру нас душат,
ночного ангела святость мольбы,
его слова ничему нас не учат,
мы все застряли в петле Судьбы.
11 декабря 2023 г.