Опоенный грустью и пропитан луною,
Шел с работы домой, как всегда..
Одиноко, под нос, говорил сам с собою
Человек, на лице его зрела беда.
Торопился из дома на службу сначала,
А потом - так же быстро, обратно бежал.
Только вот, здоровье отнюдь не крепчало,
Каждый день он себя в никуда провожал.
Это волчий забег, или заячий билет,
Или вовсе ничто, и никто уходил?
Каждый миг - это звон, или тень, силуэт:
В очертаниях сна, сам с собой говорил.
Опоясалась жизнь, потихоньку скуля.
Может смерть - это вовсе не зло, или цель?
Чем привыкли мы видеть и путать себя,
Мы не в силах забрать, словно запах Шанель.
Нам понять не успеть, и прожить не суметь.
А обнять и простить, никогда мы не сможем.
Рождены, чтобы жить, или чтоб умереть?
Только жизнь, или смерть, что реально дороже?
Бесконечно идти нам на запах и звук.
Как отрава в глазах полыхает отчаяние.
Только режет по сердцу излюбленных рук,
А во тьме провожая, затухает молчание.
Торопился из дома на службу, опять.
Одиноко луна завывала от боли.
Торопился прожить, или день скоротать?
Видно, в запахе этом не нашлось его роли.
Фото сгенерировано ИИ