Поэзия гор высоких,
Поэзия черных нор...
Бредёт по степи одинокий,
Старый, уставший вор.
Сапоги из воловьей кожи,
Черный потертый чекмень.
Жёлтое светит солнце,
Серая падает тень.
Колышется степь седая,
И ветер упруг и скор.
Из дальнего мертвого края
Гонит дорогу вор.
В том краю не бывает лета,
Пестрых не носят одежд...
Вечер... И льется светом
Сон позабытых надежд.
Чудесными ввысь взмывая
Фонтанами острых искр,
Шуршит, на ветру догорая,
Память, а может жизнь...
Закрываются веки от дыма -
Слезы утрёт кулаком...
Вором он был счастливым,
Добрым, ну, и не жлобом.
Обидел ли он напрасно
Кого-то, тому бог весть...
Ведь жизнь, она кругообразна...
Главное в круге - честь.
Нет причин перед сном волноваться,
Шар необъятный земной
Будет всегда вращаться,
Звезд охраняя покой.
Тюльпаны утром степные
Разгонят ночной туман...
В шестнадцать глаза голубые,
Чистый обсидиан.
Точат камни и ветры и воды...
Правила души пасут...
Это закон природы,
Что же поделаешь тут.
Кому-то отпущены годы,
А кто-то поймет за миг:
К тому, кто не ищет свободы,
Случай несправедлив.
Он ладонью прикроет от солнца
Взгляд, уносящийся вдаль...
Жаворонка песнь обернётся
В "Темновишнёвую шаль".
Без дела не будет шляться,
Возьмет то, что должен взять...
Не держится он за богатство...
Можно и потерять...
Червяки зарываются в землю,
Шмель собирает нектар...
Вор вдохновляется пеньем
Звонких цыганских гитар.
Поэзия гор высоких,
Поэзия черных нор...
Бредёт по степи одинокий,
Старый, уставший вор.
Сапоги из воловьей кожи,
Черный потертый чекмень.
Жёлтое светит солнце,
Серая падает тень.