* * *
Который день во мне томятся строчки –
им стать стихом тоски недостаёт.
Всё потому, что мама устаёт
на склоне лет приглядывать за дочкой.
То баловать на ужин пирогом,
то сочной душной мякотью томата
приправить хмарь осеннего заката
и поучать не шлёпать босиком
по свежему настуженному полу...
А мне б туда, где сад пустеет голый,
где хватит вдохновению тоски...
Но мама для меня растит виолу,
тревожится и штопает носки.
В плену таком тоске откуда ж взяться?
Тут мой покой и окна стерегут,
в них – о'блака просвеченный лоскут,
натянутый на солнечные пяльца,
и жизнь, длиннее солнечных лучей,
вся состоит из этих мелочей.