«Зима, – мне шепчет календарь, -
И новый год не за горами…»
Не пахнет на дворе снегами,
Как было здесь когда-то встарь.
Трава, как будто бы весной,
И под окном цветут две розы…
Забыли путь свой, в Крым, морозы.
Теперь, в Крыму, сезон – грибной!
Степь дышит ровно, глубоко.
Над ней летает тёплый ветер…
День, правда, пасмурный, не светел,
Ведь он в плену у облаков.
Но, не смотря на сырость, грязь,
Я в степь спешу, простор вдыхая,
Шепча:
-Ну, здравствуй, дорогая!
Но, где для «лайбы» коновязь?
Тут кукарекает фазан…
Где крикнул он – скалы обломок.
Вот он и будет «лайбе» домом,
Пока я, с почестью – к грибам!
Предновогодний карнавал,
С показом шляп, царил повсюду.
Перечислять грибы не буду,
Кто на финал ко мне попал.
Скажу одно – кто победитель,
Чья шляпка краше всех, вкусней,
Кто королём стал всех полей,
Чья слава держится в зените.
У гриба – несколько имён,
Он – однобочка и лисичка.
Не рыжий только, как сестричка,
Не белый, словно шампиньон,
А бурый, будто белый гриб,
С такой же толстой, плотной ножкой.
Гулять он любит по дорожкам,
Где отдыхая и стоит…