И вновь иду по лестнице годов,
Пиная хруст заиндевевших листьев,
Сколько живу, к зиме я не готов,
А вот: палатка, солнце, горстка клиньев -
Моё, любимое. И утром чтоб прибой,
Донёсся до меня с морских просторов,
Чай с черносливом чтобы был со мной,
Любимая, для сладких, острых споров.
И вот ещё, наверно, круассан
Хрустящий, и с миндальным нежным кремом;
И я сижу, как Ги де Мопассан,
Предавшись мыслям, прозе иль поэмам...