Бродит уныло по слякоти гадкой
серый ноябрь из тёмного мира.
Старый, сутулый, он ищет остатки
трапезы красок осеннего пира.
Хмурый ноябрь не знает о лете,
ибо к нему не дано прикоснуться.
Только холодные сумерки эти
могут заставить его улыбнуться.
Небо привычно затянуто сталью,
жёсткий ноябрь не знает иного,
прячется он за суровой моралью
злым отрицанием мира другого,
снежные проседи чешет от скуки,
серым дождём заливая просветы,
множит, бродяга, последние муки
осени жухлой в печали поэта...