Зачем нужны поэты на войне?
Нужны ли строчки в грохоте разрывов?
Слова, увязшие в расхлябанной земле,
И хмари бесконечного предзимья?
В тяжёлом кашле низких блиндажей,
В холодной сырости глубокого окопа,
В тумане бесконечных серых дней,
В рулетке "выхода" и ожидании "прилёта"?
В звенящей боли фронтовых госпиталей,
Где стон молитвою возносит души к богу,
В огне лампад и трепыхании свечей,
В рыданиях радости и сером камне горя.
Историк вам расскажет о делах,
О датах, битвах, тайнах и мотивах,
Живых и мертвых помянет монах,
Певец их подвиг воспоет красиво.
И лишь поэт, мусоля карандаш,
Присутствуя и в том и в этом мире,
Отбросив шелуху и эпатаж,
В окопе, словно за столом в квартире,
Найдёт простые, в общем-то, слова,
Произнесет почти скороговоркой,
И станет ясно всё, как дважды два,
Пусть даже слово будет очень горьким.
И чувства с мыслями сольются в голове,
Пройдут сомнения, словно лёгкое похмелье,
И в слякотном, промозглом декабре,
Весеннее возникнет настроение.
И ты поймёшь, что воевал не зря,
Что павшие, всегда незримо с нами,
Что новой жизни алая заря,
Встаёт простыми, в общем-то, словами...