***

Будто Крученых пишу на своем языке -
Бусины слов не на нитку, а с силой о по;л бью.
Криво рифмую. Всё так же не понят никем.
Я остаюсь пустотой на невзрачном надгробье.

Разве такой мой осознанный выбор пути?
Через оковы депрессий и самокопаний?
Время погло;тит меня, словно траурный Стикс,
Прежде, чем я осознаю всю пагубность плана.

Истина - свет? Только где бы найти этот свет?
Так и блуждал бы во тьме между краем и краем.
Всё повторяется снова: вопрос и ответ.
Истины нет. Как и нет здесь ни бога, ни рая.

Пара катренов ложится на выцветший лист.
Призраком прошлого кашель царапает горло:
Там я ребёнок и все неудачи вдали,
Словно ещё ничего не сломалось, не стёрлось.

Сколько всего, что утратил, забыл, не достиг?
Всё через строки наружу: из мрака и лени.
Снова и снова себе повторяю "прости",
Зная, что это ведёт, предсказуемо, к тлену.

Истина - жизнь. Только мне отвечать за свой путь,
Внешний и внутренний мир отражая и множа.
Да, я нашёл в себе силы и вряд ли сверну
С той полосы, где обрёл своё счастье и ожил.

12.12.2023