...И небо обрывается пургою,
и кружит, кружит в танце над землёю,
как лист кленовый, с ветки на ветру,
Я - тот же лист. И так же я умру?
Но всё пока в три четверти размером
и белым проявляется на белом,
а ветка клёна - грифелем души,
пытается сказать: пиши!
И ничего, что слепнет каждый третий,
что все слова и все стихи - на ветер!
Что человек и человечность - разны
числом согласных.
Ты - гласная, ты - крик, что оборвётся.
Но только слово в цель стрелой воткнётся,
а потому ты чертишь знако-звуки
глухим в Фейсбуке.
И ты в пурге живёшь спиралью ветра,
ты та же мальдештамовская Федра,
А снег метёт, метёт без меры,
как символ веры.
Раз к очищенью путь через страданье,
ты - боль и ты борьба за выживанье:
"Что не убьёт, то сделает сильнее" -
как в лотерее.
Жаль, вытянут билет на жизнь в эпоху,
когда быть гласной боязно и плохо,
когда метель, и слепнет каждый третий
на белом свете.
И небо обрывается пургою,
и месяц сброшен в толщу льда иглою.
Но слово - нить, что штопает пространство
призывом к братству.